Стихи рождаются во сне

Стихи являются во тьме.

Они не пишутся в уме.
Они – находятся во мне.

Я лишь – копилка для стихов,
Я лишь хранительница слов.
И надо их произвести,
Про-слышать или про-растить,
Под-слушать и в строку вместить.

И я не властна над рукой.
Ведь кто-то призрачный , другой,
тот, кто прессует мой покой
Мне шепчет строчку за строкой.
И мне успеть бы записать
То, что под силу мне спасать,
То, что вмещается в слова, 
То , что понятно мне едва.