Стихи рождаются во тьме.

Стихи рождаются во сне.

Они не пишутся  уме.

Они находятся во мне.

Я лишь копилка для стихов.

Я лишь хранительница снов.

И нужно их про-из-нести,

Про-слышать или про-растить.

Подслушать и в строку вместить.

Но я не властна над рукой.

Ведь кто-то призрачный, другой.

Тот, кто прессует мой покой,

Мне шепчет строчку за строкой.

И мне успеть бы записать

То, что под силу мне спасать.

То, что вмещается в слова.

То, что понятно мне едва.